Люди как книги, их можно читать,
Одни интересны, безвкусны другие,
С одними в обнимку можно страдать,
Другие загадочны и не простые.


Одна книга друг, с другой тяжело,
Пусть даже обложка блестит её ярко,
Прочтёшь, и камнем на душу легло,
От взгляда и книги, становится жарко.

Но иногда углубляешься в чтенье,
Не можешь от строк взгляд оторвать.
Души ощущаешь счастливое пение,
Что заново хочешь её прочитать.

Книга не зря видно женского рода,
Она как невеста, сестра и как мать,
Свобода и жизнь, сама мать Природа,
Не каждый её способен познать.

Не в чтении дело, а в понимании,
А суть не в обложке и не в одежде,
В душе её суть и в её содержании,
В умении жить в любви и надежд